Thread: Сергей Есенин

I don't think his poems are that difficult. I dont get everything he wrote because I dont understand the language that well yet. But I do get a lot of what he was saying and the more poems I read, the more I understand them.
It's like the Mirror of Erised in the Harry Potter movies when Dumbledore said, "It does not do to dwell on dreams and forget to live.". I think he just got all caught up in dreams he knew couldn't come true and finally just gave up. I do know that when I don't win or I just quit then life doesn't look good. It's a very important time when people have to start over, even if they have to try something new.
There wasn't any ink in his room so he used his own blood. I think if he had refused to write and found a way to get that ink that he wanted, I don't think he woulda offed himself. When people are still fighting to find ways to win then the world still looks good.

It was a huge loss when he died. He had an amazing writing style. He could use words and metaphors to paint brilliant pictures of life. But people have to experience life to write about it and that can't just be about being young and having dreams. Every part of life is probably as awesome as being young when people are working, learning, and experiencing new things to write about. So maybe it's better if writing is only a hobby. That way writers can have a lot more to write about and not only dreams.

Игорь СЛАСТЕНКО

Письмо к матери


Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.

Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся.
Это только тягостная бредь.
Не такой уж горький я пропойца,
Чтоб, тебя не видя, умереть.

Я по-прежнему такой же нежный
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб скорее от тоски мятежной
Воротиться в низенький наш дом.

Я вернусь, когда раскинет ветви
По-весеннему наш белый сад.
Только ты меня уж на рассвете
Не буди, как восемь лет назад.

Не буди того, что отмечталось,
Не волнуй того, что не сбылось,—
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.

И молиться не учи меня. Не надо!
К старому возврата больше нет.
Ты одна мне помощь и отрада,
Ты одна мне несказанный свет.

Так забудь же про свою тревогу,
Не грусти так шибко обо мне.
Не ходи так часто на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

<1924>

Над окошком месяц

Поёт Владимир Ивашов

Над окошком месяц. Под окошком ветер.
Облетевший тополь серебрист и светел.
Дальний плач тальянки, голос одинокий
И такой родимый, и такой далекий.

Дальний плач тальянки, голос одинокий
И такой родимый, и такой далекий.
Плачет и смеется песня лиховая.
Где ты, моя липа? Липа вековая?

Я и сам когда-то в праздник спозаранку
Выходил к любимой, развернув тальянку.
А теперь я милой ничего не значу.
Под чужую песню и смеюсь и плачу.

Над окошком месяц. Под окошком ветер.
Облетевший тополь серебрист и светел.
Над окошком месяц. Под окошком ветер.
Облетевший тополь серебрист и светел.

https://youtu.be/o7E8cvh_ZOs

Читает Сергей Михайлович Леонтьев

В хате

Пахнет рыхлыми драченами;
У порога в дежке квас,
Над печурками точеными
Тараканы лезут в паз.

Вьется сажа над заслонкою,
В печке нитки попелиц,
А на лавке за солонкою —
Шелуха сырых яиц.

Мать с ухватами не сладится,
Нагибается низко,
Старый кот к махотке крадется
На парное молоко.

Квохчут куры беспокойные
Над оглоблями сохи,
На дворе обедню стройную
Запевают петухи.

А в окне на сени скатые,
От пугливой шумоты,
Из углов щенки кудлатые
Заползают в хомуты.