Thread: Авторские (бардовские) песни (тексты, МП3)

http://alexpetrov.ru/audio/ThisEaseOnHeart.mp3

сл. Р.Ольшевский муз. А.Петров

Эта легкость на сердце
Приходит от сумерек ранних,
От вина молодого
И запаха трав в шалаше.
Начинается осень –
Во мне просыпается странник,
Кочевая струна отзывается глухо в душе.

И бегущей воды
Открывается говор картавый,
Будто вспомнил слова я
Забытого мной языка,
На котором еще говорят и деревья, и травы,
И озера, и звери, и молнии, и облака.

Это листья виновны,
Летящие вдаль по дороге,
Это ветер виновен,
Срывающий ставни в селе,
В том, что гонит нас из дому,
В том, что мы все одиноки
На осенней, притихшей до первого ливня земле.

Это солнце виновно,
Летящее по небу косо, -
Остывающий шар,
Под которым еще горячо,
Что в душе у меня
Расцветает пастушеский посох
И доверчиво птицы садятся ко мне на плечо.

Михаил Башаков

Светлый день

И потоки зеленые трав,
И деревьев чудной закал,
И тепло нетронутых скал --
То, что каждый искал...

Столкновения высоких ветров,
Мычание священных коров,
Увлечения дикой весны,
То, что нам доверяли сны...

Нам нужен просто светлый день!
Нам нужен просто светлый день!

Вот плюется гитара
Звуками странной игры,
И срывает какой-то чудак
Глупой души дары.

Мы нашли удивительный сплав
Тяготения земных чудес,
Ах, как нам повезло,
Что это не зло!

Нам нужен просто светлый день...
Нам нужен просто светлый день!

Ртутный уровень страха упал,
Мы прокляли этот накал.
Никто не кричит: -- Ярче брызни!
Все ищут жизни.

Тема дня исчерпала себя,
Повернувшись тупым концом.
Никто не лечит правду
Тяжелым свинцом.

А нам нужен просто светлый день...
Нам нужен просто светлый день!

Пусть прошлое будет прошлым,
Оно не станет пошлым.
Мы не начнем с конца,
Удача не станет иначе.

Но нам друг у друга спросить,
Как мы могли допустить,
Что на нас застоялась
Какая-то тень?

Нам нужен просто светлый день
Нам нужен просто светлый день!

Григорий Данской --

Ангелы на шариках воздушных

Ко временному бегу равнодушны,
не столько беззащитны, сколь смешны,
слетались ангелы на шариках воздушных -
не потому, что были крыльев лишены,
не потому, что время кончилось до срока
и безвременья близится черед,
не потому, что им настолько одиноко -
настолько, чтоб отправиться в полет

на детских шариках цветных...


Вертлявы, как щенки и непослушны -
привычка в вышних к жизни кочевой -
слетались ангелы на шариках воздушных,
хоть я, признаться, сам не знаю для чего.
Да вот беда - никто их не заметил.
И мир затянут был в трамвайное кольцо.
Лишь грязные, оборванные дети
стреляли из рогаток им в лицо.
Не преступив заветного порога,
они, как тени, покидали нас.
Как ласточки, летящие от бога,
чтоб к богу возвратиться в нужный час

на детских шариках цветных

На корточках

Ольга Чикина

Я сижу на корточках
Посреди вокзала – я в печали.
Надо мной опасное
Маленькое облачко любви.
Дотянусь до облачка –
Будет всё как раньше, как вначале –
Я его не трогаю,
я его не трогаю – плыви.

Плыви – я трехлеткой держала на ниточке точно такое -
Плыви – я не знала от счастья, где право, где лево у лета -
Плыви – оно лопнуло прямо в руках, и мне дали другое -
Плыви – оно было таким же опасным, такого же цвета.

Я сижу на корточках
Посреди вокзала – я в печали.
На меня внимательно
Псина безобразная глядит.
Почешу по мордочке –
Будет мне дружочек на вокзале.
Я ее не трогаю,
я ее не трогаю – иди.

Иди – мы утонем с тобой в нашей общей собачьей печали,
Иди – ну какой я дружок? Погляди – я сижу на прицеле,
Иди – я не знаю, где право, где лево на этом вокзале,
Иди – я не знаю, какое число и какой день недели.

Я сижу на корточках –
Спит моя хорошая собака.
А над нами облачко,
А над ним – высокая звезда –
Светит нам из космоса
И зовет по камушкам и злакам
К домику открытому,
К домику, открытому туда –

Туда – где над нашим огнем будет греться осиновый ветер,
Туда – где мы будем кормить лебедей, лесников и шакалов,
Туда – где мы будем светло говорить, как мы жили на свете,
Туда – где мы будем светлее огней городского вокзала.

Балерина
Ольга Чикина

Am Дорогая балерина
Am Не глядела в зябкий зал
Dm На пустые до несносного места.
Dm Для чего ж она парила?
Dm Для кого ж её глаза
E Am И красиво обведённые уста?

A7 В этом зале только прачки,
A7 Господа на Колыме,
A7 Dm Это покер без тузов и королей.
Dm Что тут делать в белой пачке?
Dm Что тут бегать в полутьме,
Dm E Am Перед прачками кататься по земле?

Стыли девочки в партере,
И свободные места
Окружали этих девочек прямых,
И свободный офицерик
Без медалей и креста
Кушал яблочко в желаниях хмельных.

Стыли тапочки евреев,
Грели нары господа,
Грели в пальчиках холодные очки -
Офицерик с гонореей
Отсылает в никуда
Театралов за немодные стишки.

Ни окошечка не видно
В этом зале полутемном
С видом на ночь, на машины и Москву,
Чтоб не прыгать балеринам
В белых платьицах казенных
Из окошек прямо жопой на траву.

В этом зале только прачки,
Господа на Колыме,
И стояла, ровно голая, при всех,
Балерина в белой пачке,
Белый лучик на тюрьме,
Белый гвоздик, вбитый Богом не совсем.

Алексей Тиматков.

"Больному нужен покой"

Время течет военное
Внутривенное
Сердце стучит бесплотное
Беспилотное
Боль незнакомая села на корточки
Ночь незнакомая хлещет из форточки
Больному нужен покой
Чтоб вспомнить, кто он такой
Больному нужен покой
И леденец за щекой
...

Метаморфей

Ст. А. Воронин, муз. А. Софронов

G Hm
Все так же зверствуют морозы,
Dm6 E7
стары проблемы у Земли,
Am7 D7 G E7
ну а с тобой метаморфозы
Am D7 G
произошли.

Ты на богинь была похожа,
но сдуло грим на вираже,
и у меня мороз по коже,
и - по душе.

В обворожительности позы
притворства был апофеоз,
а впереди метаморфозы
метаморфоз.

Но я дарю тебе улыбку,
кудахтающий соловей,
и пусть сотрет мою ошибку
метаморфей.

Песня бича

Валерий Кузнецов

Меня дождик вымочил - солнце обсушило,
Мне поесть захочется - я хлебца пожую.
Все, на что я жалился, давным-давно зажило.
Песен жалостных я больше не пою.

И бегу я к ночам от ночей,
Обходя мудрецов и врачей.
Спросит кто: чей ты, бич, - а я ничей!
Ой, бичей на Руси, ой, бичей!

На врагов своих, друзья, не умею злиться я,
Хоть и ставят тенета на пути моем.
Донимают в основном бабы и милиция
И охотятся за мной, как за мумием.

И бегу я к ночам от ночей,
Обходя баб, ментов и врачей.
Спросит кто: чей ты, бич, - а я ничей!
Ой, бичей на Руси, ой, бичей!

Опасаюсь, братцы, я пить с интеллигентом:
Как засадит двести грамм, так в народ идет.
В душу лезет, как в карман, пользуясь моментом,
А потом же в тот карман тебе же накладет.

И бегу я к ночам от ночей,
Избегая красивых речей.
Спросит кто: чей ты, бич, - а я ничей!
Ой, бичей на Руси, ой, бичей!

Я не в свой не лезу кон - ты других учи давай.
Если я чего украл - а ты чего глядишь?
У меня такой закон - на себя рассчитывай
Или как фанера над Парижем пролетишь.

И бегу я к ночам от ночей,
Как бежит между сопок ручей.
Спросит кто: чей ты, бич, - а я ничей!
Ой, бичей на Руси, ой, бичей!

1979 - 1983

Постовая

На щеках твоих французские румяна,
А у тебя такие круглые бока,
Твои пальцы все в мозолях от нагана,
А твои губы все в мозолях от свистка.
А сапоги твои узнаю я по скрипу,
Я на красный свет пойду, закон поправ.
А ты возьмёшь меня за кисть, сломаешь руку
И промолвишь: "Гражданин, платите штраф!"

Припев:
Постовая, постовая, постовая,
Постовая, в синей юбке постовая,
Постовая, в синей блузке постовая,
Постовая, и в беретке набекрень.
Ну полюби меня, здоровая такая,
Возле ЗАГСа распускается сирень.

Для тебя я преступлю черту закона
Или даже небольшой откинусь срок.
Украду тебе майорские погоны
И куплю тебе серебряный свисток.
А твоего апоплексического папу
Поселю у тихих окон со двора.
А захочешь пострелять - подкину шляпу
И позволю дуть в свисток хоть до утра.

Припев.

Ну полюби меня, здоровая такая,
Возле ЗАГСа распускается сирень.
Ну полюби меня, здоровая такая,
Возле ЗАГСа распускается сирень.

Александр Жуков

Всё не то, что было


Все не то, не то, что было,
Все не то, что мне хотелось...
Отвернулась, разлюбила?
Наша песня не допелась.

Ничего не рассказала,
Что мне раньше говорила,
Даже вслед не побежала,
Даже рук не заломила.

Я уйду — и не окликнет,
Просто сядет — замолчит,
Просто головой поникнет,
Исподлобья поглядит.

А в глазах — от моря брызги
И от снега «угольки»...
Не увидеть больше в жизни
Глаз синее от тоски.

Разве есть нежнее руки
И беспечней, чем ее?
Разве есть сильнее муки,
Чем в раю, но без нее?

Разве пересилит что-то
Тихий шепот: «Ну постой..»
Разве есть роднее кто-то
Этой женщины чужой?

Арик Крупп

Песня о границе осени и зимы



Am Dm E7
С дождями снег - ещё не первый снег,
Am
Не хочет осень потесниться.
Dm G7
А мы давно пересекли во сне
С
Зимы и осени границу.
A7 Dm G7
Мы скоро ляжем в зиму, как в постель,
С
Укроем недуги снегами.
Am Dm E7
За шестьдесят седьмую параллель
Am
Уйдём разделаться с долгами.

A7 Dm
За ошибки и за прожитые лета,
G7 С
И за песни, что пока ещё не спеты.
Am Dm E7
За друзей, которых часто провожаем,
Am
И за то, что сами редко уезжаем.

Долги, долги, но это не беда,
Коль скоро осень на исходе.
Уйдут друзья, пусть даже на года -
Они когда-нибудь приходят.
Уйдем и мы, ну в чем же тут беда?
Вернемся как в апреле птицы.
Мы от любви уходим навсегда,
Вот с этим трудно расплатиться.

Где-то ветер веет, след наш задувая,
Забываем, ничего не забывая.
Так и носим мы с собою боль ушибов,
Груз любимых песен, счастья и ошибок.

Ну что ж, что осень кажется долга.
Мы в нетерпенье терпеливы.
Сквозь дождь с туманом нам видны снега
И мы долгам бросаем вызов.
И каждый год, как будто в первый раз
И, слава Богу, не в последний,
Уходим мы к себе - бежим от нас
И возвращаемся по следу.

В это время самых первых космодромов,
В эти дни последних самых паровозов
Отчего-то застываем в теплом доме
И уходим отогреться на морозе.

Игорь Сидоров и Роза Ченборисова



ЛЮДИ ИДУТ ПО СВЕТУ


Музыка Розы Ченборисовой
Слова Игоря Сидорова

Люди идут по свету…
Им вроде немного надо –
Была бы прочна палатка,
Да был бы не скучен путь!
Но с дымом сливается песня,
Ребята отводят взгляды,
И шепчет во сне бродяга
Кому-то: «Не позабудь!»

Они в городах не блещут
Манерой аристократов,
Но в чутких высоких залах,
Где шум суеты затих,
Страдают в бродячих душах
Бетховенские сонаты,
И светлые песни Грига
Переполняют их.

Люди идут по свету.
Слова их порою грубы.
- Пожалуйста… извините… -
С усмешкой они говорят.
Но грустную нежность песни
Ласкают сухие губы,
И самые лучшие книги
Они в рюкзаках хранят.

Выверен старый компас,
Получены карты и сроки,
Выштопан на штормовке
Лавины предательский след.
Счастлив, кому знакомо
Щемящее чувство дороги.
Ветер рвет горизонты
И раздувает рассвет.

1962

(Всегда думала, что это песня Визбора).

Старые фильмы
Марк Мерман

Лента стертая давнего дня
Затрещит, былым осеня.
В шляпе белой актриса твердила в картине:
"Муля, не нервируй меня,
Муля, не нервируй меня
И не нервируй партийных!
Муля, не нервируй меня,
Муля, не нервируй меня
И не нервируй партийных!"

Кинохроника. Главный парад.
И танкисты, что позже сгорят,
Лобному месту улыбались из люков.
Разлучит война всех подряд,
Разлучит война всех подряд,
Разлука ты, разлука...
Разлучит война всех подряд,
Разлучит война всех подряд,
Разлука ты, разлука...

Два бойца не боятся огня,
Гимнастерка в кино - что броня.
Фронтовых экранов простынки тленны.
Пуля, не нервируй меня,
Пуля, не нервируй меня,
Не доводи до плена...
Пуля, не нервируй меня,
Пуля, не нервируй меня,
Не доводи до плена...

Жизнь, - как фильм, - до кадра, до дня,
Век последний пятак разменял.
Так актриса и не сказала на идиш:
"Время, не нервируй меня,
Время, не нервируй меня,
Время, я твой подкидыш...
Время, не нервируй меня,
Время, не нервируй меня,
Время, я твой подкидыш..."

Песенка о веселой войне в воздухе (Антуану де Сент-Экзюпери)

Марк Мерман

Вот кинохроника: мальчик-пилот с белым шарфиком,
Что из кабины вьется, как дыма шлейф.
А под крылом - Александрия, северная Африка,
Там, где на карте крестами помечен шельф.

А над проливом - дождь проливной, - как водится.
Облачно, - значит, Бог даст, - обойдем стрельбу,
По небесам летают, на земле водятся...
Облачно, - значит, Бог даст, - обойдем судьбу.

Кто-то навстречу - клином, а мы - фалангами.
Плохо истратить первым боекомплект...
А номеров нет на крылах лишь у ангелов,
Звезд и крестов, да и пробоин нет.

Словно редчайшие птицы, живем по году мы.
Каждый пилотик в небе - мишень и цель,
И никогда не умолим погоду мы,
Так что, на всякий случай, прощай, Марсель!

Вот кинохроника: мальчик-пилот с белым шарфиком,
Что из кабины вьется, как дыма шлейф.
А под крылом - Александрия, северная Африка,
Там, где на карте крестами помечен шельф.

"Вельтмайстер"

Марк Мерман

Помнишь военнопленных строй?
Вермахт разрушил, - вермахт строит.
Пали знамена новых римлян у мавзолея.
Но не сдавался только он, -
Старый "Вельтмайстер" - аккордеон:
"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."
Но не сдавался только он, -
Старый "Вельтмайстер" - аккордеон:
"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."

"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."

Клавиатура чуть желта, -
Точно с прокуренного рта.
Сходят куплеты то на русском, то на "фене".
Где твой хозяин, где конвой?
Ремни, - как руки за спиной,
Но ты не пленный, ты - трофейный, ты трофейный!
Где твой хозяин, где конвой?
Ремни, - как руки за спиной,
Но ты не пленный, ты - трофейный, ты трофейный!

"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."

О, "Хорста Весселя" обман,
О, этих клавишей дурман...
Пусть воды Свислочи - совсем не воды Шпрее...
Что ж победитель-инвалид
Пел у пивной себе навзрыд:
"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."
Что ж победитель-инвалид
Пел у пивной себе навзрыд:
"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."

"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."

Помнишь военнопленных строй?
Вермахт разрушил, - вермахт строит.
Пали знамена новых римлян у мавзолея.
Но не сдавался только он, -
Старый "Вельтмайстер" - аккордеон:
"Ауфвидерзеен, майне кляйне,
Ауфвидерзеен, майне кляйне,
Ауфвидерзеен, майне кляйне..."

"Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..."

Музыка военная

Марк Мерман

Давно замолкла флейта Ватерло,
На дне рожок у мыса Трафальгар.
Звук умирает, остается слово
И гербов почерневшая фольга.

Но снова жезл ритмично воздух месит.
В беззвучном крике раскрывая рот,
Скликает свой оркестр капельмейстер
Из перебитых музыкальных рот...

Музыка военная, ты - всегда обман.
Флейта несравненная, гулкий барабан...
Маршевыми трелями крови не унять...
Ну, что, трубач простреленный, воздух не набрать?

Команда "Строй сомкнуть, дыша на ладан".
Диезом на груди нательный крест...
Что ж, лучше полкового капелана
Солдат обманет полковой оркестр.

Воронка - вместо оркестровой ямы,
И некому отбой играть уже...
Оркестр новый где-то учит гаммы
И вновь мелькает дирижерский жезл.

И флейта несравненная, и гулкий барабан...
Музыка военная, - вся всегда обман.
Маршевыми трелями крови не унять...
Ну, что, трубач простреленный, воздух не набрать?

.....................................

И флейта несравненная, и гулкий барабан...
Музыка военная, - вся всегда обман.
Маршевыми трелями крови не унять...
Ну, что, трубач простреленный, воздух не набрать?

Нет, конечно, не боги – так, немного, божки.
Только жаль, что в итоге не сносить нам башки.
Не спасают расчеты, гибнуть страшно впервой -
Мировые пилоты на войне мировой.