Thread: Свои песни поёт Тимур Султанович Шаов, МД

http://www.bard.ru/cgi-bin/mp3.cgi?id=5.02


Суррогаты

Мир увечен, мир непрочен,
Все сменяют суррогаты.
Вместо кошки - тамагочи,
Вместо мужика - вибратор.
И наращивают люди
Анаболические мышцы,
Силиконовые груди
И пластические лица.
Вместо неба - планетарий,
Вместо чая - чай в пакете.
И до чего же низко пали:
Водку делают из нефти.
И живем, как в катакомбах:
Вместо пищи концентраты,
Вместо шахмат "Мортал-комбат".
А я мортал того комбата.

Милая моя, и ты не натуральная блондинка,
Да и у меня из кожезаменителя ботинки.
Видно, никуда не деться от искусственного хлама,
Будем целый день сидеть, смотреть поганую рекламу:
"Свежее дыханье облегчает выживанье-манье,
Тухлое дыханье затрудняет выживанье-манье,
Тухлое дыханье прекращает выживанье-манье",
Нет уже желанья понимать про ваше пониманье.

Суррогатное искусство
Лезет с жутким постоянством.
И глядишь в окошко грустно
На рублевое пространство.
Ведь не музыка, а слезы.
Но поют, поют, хоть тресни,
Инкубаторские звезды
Нам конвейерные песни.
До чего ж мы любим, чтобы
Бижутерия сияла!
Вместо девушек - секс-бомбы,
Вместо фильмов - сериалы!
А на работу - как на плаху,
От рассвета до заката.
Вместо "здравсте" - иди на фиг!
Вместо денег - зарплата.

Милая моя, смотри, как звездочки сверкают ярко.
Стану пастухом, а ты устроишься простой дояркой.
Как Жан-Жак Руссо, мы будем жить в гармонии с природой,
Бегать без трусов и пить одну колодезную воду.
Милая моя, землица нас накормит и напоит,
Милая моя, зачем прокладки, "Бленд-а-мед" и "Комет"?
Что же ты ругаешься, ведь мы еще не уезжаем.
Милая, расслабься, ну давай хотя бы помечтаем!..

Крыша едет у соседа:
Как жену зовут, не помнит.
Ему компьютер - собеседник,
Собутыльник и любовник.
Суррогатное общенье,
Суррогатное леченье.
И это, в общем, не имеет
Суррогатного значенья.
Нагло врет псевдоцелитель,
Клянчит денег псевдонищий.
Вместо спонсора - грабитель,
Вместо доктора - могильщик.
Много глупостей на свете,
Но по мне - всего отвратней,
Что водку делают из нефти,
А вместо мужика - вибратор.

http://shaov.kulichki.com/mp3s/Vernite-mashinu.mp3

http://www.youtube.com/watch?v=_ypdiGdw1-Q - В исполнении ансамбля "Финики"


Верните машину!

Пришла беда в конце июля:
Машину сперли со двора.
Как поросёнка умыкнули,
Она и хрюкнуть не смогла.
Верните,гады,мне машину,
Верните,твари,тачку мне!
Хожу,кляну свою судьбину
И ночью вою при луне.
Как я любил её,ребята!
Шампунем мыл её бока...
И только девяносто пятым
Кормил с руки как груднечка.

Я не могу сидеть на месте
От горя стал совсем больным.
С ножом в руке и с жаждой мести
Хожу по улицам ночным.

Мне гады сердце разорвали
И я по-черному запил.
Да лучше б вы жену украли,
Я б вам ещё и доплатил!

От (инкетонов) толку нету,
Не ищут милую мою,
Ментам не верю и в газету
Я объявление даю:

"Верните машину!
Ушла из дому в чем была
Обута в новую резину,
Одно сиденье без чехла,

Округлый руль,капот с горбинкой
Багажник твердый,волевой.
Нашедшего мою машинку
Прошу вернуть её домой.
Прошу вернуть её домой.
Прошу вернуть её домой.
[Ну верните, гады!Жалко,что-ли?Свол...]
Прошу вернуть её домой.
[Мерзавцы!..Пакостники!..]
...домой
Прошу вернуть её домой.
[Негодяи!..]
Прошу вернуть её домой.
Прошу вернуть её домой!"

http://www.youtube.com/watch?v=vDukDMjMvjA

http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=02


«Боржом» и дружба народов

Исчез «Боржом», он, как Ясон, покинул нас.
Нарушен мой кислотно-щелочной баланс.
И вот теперь болят желудок и душа,
Хочу узнать — кому баланс мой помешал?
Мне говорил знакомый друг грузин Реваз:
«В Тбилиси пишут, что плохи дела у вас».
А я сказал: «А наша пресса донесла,
Что на холмах Грузии лежит ночная мгла!»

Пишут, вы за рубежом — нам враги. Я поражён!
Пишут, будто к нам грузины шлют неправильный «Боржом»!
Дескать, стали проверять, спирт «Боржомом» разбавлять,
Санитарный врач загнулся, и решили : «Не пущать!»
И сказали нам: «Шабаш! Лучше кушайте лаваш!
А взамен «Боржома» пейте наш С2Н5ОН!

«Боржом»! Разве вкус твой хуже вкуса пепсикольного?
«Боржом»! Что ж там химики нашли в тебе крамольного?

Ещё сказал знакомый друг грузин Реваз:
«Вы, россияне, цены ломите за газ».
А я сказал: «Кто — я ломлю? Вай, дорогой!
Бери мой газ, прям вместе с газовой плитой!»
Ну что тут скажешь? А тут скажешь только «вах!».
Свихнулось что-то в наших мудрых головах.
Хохлы, жиды, кавказцы, чурки, москали —
Ну, что, ребятушки, свободы огребли?

Пишут, внешний враг хитёр! Он коварный экспортёр.
И у нас от их товара — аллергия и запор!
Кто ответит, чья вина? Ищет крайнего страна,
Я спрошу с жены-грузинки: явки, шифры, имена!
Да ещё родимый сын на две четверти грузин,
Плюс две дочки. Обложили! Сыпят в воду мне стрихнин!

Представьте — рай, красоты, ангелы поют,
В беседке Пушкин с Руставели чачу пьют.
Как выпьют, вниз кричат, раздвинув облака:
«Эй, там, на шхуне! Не валяйте дурака!»
В раю не важно — русский, чукча, армянин,
Рай, он ведь, как СССР, на всех один.
А в центре там фонтан огромный сооружён.
Не Церетели. Но в фонтане бьёт «Боржом»!

«Боржом»! Широко известна марка легендарная!
«Боржом»! Так о чём же плачет служба санитарная?

Я мыслю, дело не в кавказцах, москалях,
Сдаётся мне, что здесь всё дело в дураках.
Их дураки, а также дураки у нас
Ещё покажут нам дурацкий мастер-класс.
Я съем хинкали и горячий хачапур.
Живу, как бог, на перекрёстке двух культур!
Запью украинской горилкой шашлыки,
Пока её не запретили дураки!

http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=11


Частушки-пофигушки

На поляне у реки
Сели в лодку рыбаки
Сеть закинули в траву
Ловят щуку и плотву
А почему на берегу?
А потому что пофигу

Пианистка вместо соль
Нам сыграла ля бемоль
Дирижер ей ни гу гу
Дирижеру пофигу

Лишь рукой махнул извольте
Где хотите ля бемольте
А за такую за зарплату
Ну как еще играть сонату


Три татушки три та та
Срамотушки срамота

Не влезай, убьет, мудила!
Но конечно влез – убило.
Следом лезет обормот
с криком "Всех не перебьет!"
Не, чтобы там не говорили
Несгибаемый народ

Без особенных причин
Коля Васю замочил
А Колю замочил Григорий
Поддержал его почин
И в деревне благодать!
Коли с Васей не видать

Не беда ти би ти би да
Ерунда ти б ти би да

Запалили хату спьяну
И сидят - по барабану!
Стол покуда не горит
А портвешок уже разлит

И соседи тож не плачут
На завалинке судачат
Хорошо горит! примета!
Значит жарким будет лето

Лишь один тверезый житель
Приволок огнетушитель.
Да не тряси его, постой
Ты же видишь он пустой
Вон написано на нем
Да гори оно огнем

И горела хата ярко
А летом вправду было жарко

Ворон каркнул Недомор -морр
Продолжаем разговор

Березовский говорят
в наши речке всыпал яд
Нам то пофигу конечно
Но какой однако гад
Наши речки не погань
В Темзу сыпь, а не в Кубань

Сам то сдристнул за бугор
Продолжаем разговор

Мы и пашем мы и сеем
Мы ж не Конго Мы ж Рассея
Можем правда не пахать
и не сеять нам плевать

Наплевать нам на косьбу
наплевать на молотьбу
на людей зверей и пташек
Всех видали мы в гробу

Можно плюнуть лично на ...
Не здесь кончается слюна

Есть таксисты пофигисты
Пофигисты футболисты
Пофигисты моряки
Пофигисты скорняки
И что особенно отрадно
Пофигисты взрывники

Я заметил гитаристы
Все большие пофигисты
А скажем вот мандолинист...
Впрочем тоже пофигист

И только лишь среди чекистов
Очень мало пофигистов
Потому что твою мать
Надо Родину спасать

Две недели кран течет
Слесарь фишку не сечет
Водку пьет ворон считает
У него переучет

Кран чинить я сам могу
Но кран мне летом пофигу

И нет от этого лекарства
и давно идет молва
Что в нашем царстве-государстве
Пофигень растет трава


Пофигень трава растет, эманацию дает
Кто эманацию вдыхал, тот и пофигистом стал

И растет в нашей земле
И в Калуге и в Орле
И в тайге и в Заполярье
Говорят даже в Кремле
Говорят она везде
Но я не верю ерунде

Гуси гуси гу-гу-гу
Не.. га-га-га.. ..а, пофигу!

http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=12


Шмитовский проезд

Вот Шмитовский проезд,
Первейший из проездов.
Вот красота дворов,
Вот чистота подъездов.
Здесь люди так милы,
Не знают слова «сволочь».
И вместо гимна здесь
Сен-Санс играет в полночь.
Здесь овощи крупны,
А фрукты баснословны,
И Мурзики жирны,
И Тузики огромны.
Еще здесь нет ворон,
Лишь соловьи да сойки,
Платон и Томас Морр
Сидят у барной стойки.
А может, не они,
Я их в лицо не знаю.
Но, скажешь им: «Салам»,
Они в ответ кивают.
Здесь в небе Южный Крест.
Ах, Шмитовский проезд.

Нарядные бомжи
Здесь пьют Шартрёз и Кьянти,
А денег им даешь,
Бормочут: «Ах, оставьте».
Здесь водят хоровод
Стыдливые путаны,
И замуж их берут
Морские капитаны.
Банкир здесь при деньгах,
Гаишник при дороге.
И все творят добро,
Спокойные, как боги.
На кухнях говорят
За жизнь и за погоду.
И чайники свистят
Бетховенскую «Оду».
Зеркальные пруды –
Жемчужина ландшафта.
И перед стартом здесь
Гуляют космонавты.
Отсюда не видать
Сияния звезд кремлевских,
Но, виден в ясный день
В бинокль Колосс Родосский.
А, может, не Колосс,
Как знать на самом деле?
Возможно, это Петр,
Работы Церетели.
У ног его река,
Построен на века.

Широкий, как Гудзон,
Как Амазонка, длинный,
И редкий пешеход
Дойдет до середины.
Бывает, президент
Заедет в воскресенье,
Старушкам раздает
Цукаты и печенье.
Архитектурный облик
Здесь ярок и прекрасен.
Здесь строил Корбюзье,
Нимейер, Хундерт-Вассер.
Здесь жили Лев Толстой
Ландау и Ботвинник.
Теперь я здесь живу,
И пью тут свой полтинник.
Сижу тут, как сверчок,
И песенки слагаю,
И свой шесток хвалю,
Чужой шесток ругаю.
И улицу свою
Вон как живописую,
Но вечером один
Гулять здесь не рискую.
Ну да, приврал, приврал,
Придумал, приукрасил.
Не жил здесь Лев Толстой,
Не строил Хундерт-Вассер.
Но мне присущ такой
Счастливый взгляд на вещи.
Пусть кто-нибудь другой
На свой приют клевещет.
По мне здесь – благодать,
Чего еще брюзжать.

А как снесут наш дом
Ужо пойдет веселье.
Построят офис, банк,
А нас отсель отселят
Куда-нибудь в Фили,
Иль в Ново-Храпуново.
Куда ни отсели,
Везде, мой друг, хреново.
Но я и там спою,
Прославлю под гитару
Какой-нибудь проспект
Бакинских Комиссаров.
И это – хорошо!
Попробуйте Вы сами
Увидеть океан
В простой помойной яме.
Ах, Шмитовский проезд,
Я – твой певец брутальный.
Из всех сакральных мест
Ты впрямь наисакральный.
Здесь в небе Южный Крест.
Ах, Шмитовский проезд.

Хотите жить в раю?
Второй этаж с балконом.
Квартиру продаю
Всего за пол-лимона.

http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=10


Северная серенада

Во Флоренции нынче тепло,
И в Вероне, наверное, солнце.
И веронцы, надувшись вина,
К сеньоритам идут под балкон.
Им с балконов платочки летят,
И поют молодые веронцы
О большой итальянской любви
Макаронным своим тенорком.

А у нас холода. Я стою
Под балконом твоим, сеньорита.
Минус двадцать, а я без кальсон
Серенаду пою при луне.
Трудно петь без кальсон на ветру,
И закончится все простатитом.
Но просто ты там мелькнула в окне,
Разбудила надежду во мне.

Холодает. Буду краток.
Я к тому же без перчаток.
В общем, так: люблю тебя я, да и точка.
В нашем климате бывает,
Что любовь не вызревает.
Так не дай замерзнуть нежному росточку!

О себе пять слов буквально:
Я нормальный, не скандальный,
Романтичный, незлобивый, не упрямый.
Мало пью, курю полпачки,
Но ни дачи нет, ни тачки.
Жить у вас согласен даже с твоей мамой.

Выходи уже, давай!
На дворе не месяц май!
Кинь платочек мне с балкона,
Ми аморе белла донна!

Как вы любите нас доводить
До кипенья, до тряски, до жара.
Поморозить, помариновать,
Потомить, поиграть, потерзать.
Но ведь я же не белый медведь,
Не Папанин и не Чилингаров!
Я ж могу задубеть, околеть,
Так сказать, долго жить приказать.

Ну, короче, дело к ночи,
Между прочим, зябко очень,
И Москва – не Сочи, климат тут суровый.
Нету мочи, что ж ты хочешь,
Зайчик, выйди на балкончик,
Кинь платочек, и, желательно – пуховый.

На балконе шорох слышен –
Это мама твоя вышла.
– Буэна сэра, ночь-то лунная какая! -
И ответила мне мама
Непарламентски, но прямо
(Кой-какие выраженья опускаю):

– Петушок-петушок, трам-тарарам гребешок,
Что ж так сладко поёшь, людям спать не даёшь?
Трам-тарарам головушка, трах-тарарах бородушка,
Шо ж так сладко поешь, людям спать не даешь??
Ста н'франт а те-е-е,
Ста н'фрах-тарарах а те!!

(Проигрыш мандолина – аккордеон
«O sole mio», плавно переходящая в «…там, в степи глухой, замерзал ямщик…»)

Тут не просто поёт человек,
Тут вершится вселенская драма.
Тут столкнулись сегодня любовь
И стихия один на один.
И плевать, что соседи кричат,
И милицию вызвала мама.
Человек может все претерпеть
И принять... Только холодно, блин.

Воронок приедет споро,
Тормознет возле забора,
Подойдет ко мне орёл в бронежилете.
Козырнёт: «Сержант Метелин.
Это хто тут? Вы тут пели?
Мы по жалобе гражданки Капулетти».

Заберёт меня начальник
И посадит в обезьянник.
Слава Богу! Вот у них и отогреюсь.
Но я вернусь, презрев препоны,
Подлечусь, куплю кальсоны
И спою о том, как жду, люблю, надеюсь.

Нет повести печальнее, простите,
Чем повесть о любви и простатите...

http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=09


Романс биржевого брокера

День угасает... Что ж, привычная утрата.
Воспоминания туманят мне чело.
Брожу как странник на развалинах заката
И ворошу несвязных мыслей барахло.

Закрыта биржа, я один вдали от дома.
Я ошибался, я страдал, горел, мечтал.
Зачем вчера я сбросил акции «Газпрома»?
Зачем сегодня я «Норникель» покупал?

Испортил сальдо я платёжного баланса,
И вот теперь признаться я хочу
Высоким слогом русского романса,
Что я баран. Теперь я плачу, но плачу.

Вчера мне снились голубые фишки,
Обвал на рынке, хаос, царство тьмы,
И будто я в ободранном пальтишке
Несу плакат «Мы не рабы, рабы не мы!»

И как писал покойный ныне Марк Аврелий –
«Вложили не туда – и прогорели».

Китайцы крепят свой юань,
С учётной ставкой дело дрянь,
И в Штатах кризис, и в Европе нестабильно.
Кричит Япония «Банзай!»,
А ты лобзай меня, лобзай.
Ты холодна... Как наше счастье волатильно...

Любимая, зачем нам столько денег?
Безнравственно так день и ночь алкать.
Ты мне сказала, что я жалкий неврастеник,
Что мне не акции – картошку продавать.

За что, за что тобой я так унижен.
По мне уж лучше пуля иль петля,
Уж лучше крах на азиатских биржах,
Уж лучше девальвация рубля.

Да, чувства наши в состояньи бокового тренда,
И коридор для роста небольшой.
Что жизнь? Лишь долгосрочная аренда,
А платим мы бессмертною душой.

Я вижу: вдалеке стоят церквушки,
И манит чистота и белизна,
Но мой верблюд застрял в игольном ушке,
А голова моя «Норникелем» полна.

Я соберу тебе душистой земляники.
Любимая, оставь открытой дверь.
Я завтра прикуплю «Газпром», продам «Норникель»,
И всё у нас наладится, поверь.

http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=03


Гражданский пафос

Наполнен пафосом гражданским,
Лежишь, бывало, на тахте,
Ворчишь, что люди, мол, не те...
Где граф Суворов, князь Пожарский?

Глотнёшь с утра стакан отравы,
Вздохнёшь: «В упадке нынче нравы».
Кругом мздоимцы и жульё,
Один я честный, ё-моё.

Страны пределы беспредельны,
В её пределах – беспредел.
Кто рыбку съел, кто в кресло сел –
Все остальные пролетели.

Но вновь отсель грозим мы шведу,
А также прочему соседу –
Ливонцам, шляхте да хохлам –
Хоть те уже не по зубам.

Служивый люд опять торочит
Собачьи головы к седлу.
Несут поганую метлу
Для тех, кто честно жить не хочет.

Лишь скоморохи да шуты
Покуда открывают рты.

А что же государь? Ужели
Он весь в плену прекрасных грёз?
Ужель не видит, в самом деле,
Что все качели погорели?
Что ясный месяц черт унёс?
«Quo vadis, Caesar?» – вот вопрос.

Вельможи вкруг его теснятся,
Не то, чтоб любят, но боятся.
Все бить челом ему спешили,
Пока чело им не набили.

Он вперил взор в пресветлы дали,
Простёр десницу, как крыло,
И думы тяжкие печалят
Его высокое чело.

Заморский брат злоумышляет
И тоже латами бряцает.

Темно в Михаиловском замке,
Но снова слышатся слова:
«При мне всё будет как при бабке...»

Да жили мы при этой бабке!
А нам к окладу бы прибавки.
Как говорится, были б бабки,
А там, хоть не расти трава.

А нам на брата по полбанки
И там хоть не расти трава.

Свобода, даденная сверху,
Куда-то вверх и утекла.
Что остаётся человеку?
Да штоф зелёного стекла!

Доколе, судари, доколе
Черпать нам силы в алкоголе,
Былые годы поминать
И ностальгически икать?

Садится солнышко тихонько.
Крестьянка нянчит пострелёнка:
«Усни, Ванюша, баю-бай,
Не то гляди, придёт из леса
Лицо кавказского замеса,
Утащит в свой Бахчисарай,
Утащит в свой Бахчисарай».

В Бахчисарай утащит свой.
В Бахчисарай утащит свой.

Сидишь упитый и сердитый,
Свои небритые ланиты
Зажав задумчиво в горсти.
Сенека, Господи прости.

И смежив залитые вежды,
С хандрой и скукой на уме
Бурчишь: «Жамэ, месье, жамэ»,
Что означает «нет надежды».

«Жамэ. Мадам, месье, жамэ!»,
Что означает «нет надежды».

Но чу, я слышу колокольчик.
Там мчит друзей моих возок.
Кричат «Ура» и рожи корчат,
Зашли – и пробки в потолок.

Средь пира вспомню я печально:
«А что ж отчизна, милый край?»
А мне отвечают:
«С отчизной будет всё нормально,
Ты, знай, закусывай давай».

С отчизной будет всё нормально,
Ты, знай, закусывай давай.

http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=01



Благодать

Я шёл, цветущий как букет,
Глядел на белый свет.
Чесотки нет, сухотки нет,
Чахотки тоже нет.
Я шёл ни в гневе, ни в злобЕ –
Спокойный экземпляр –
И деньги есть, и сам себе
Чистосердечный дар.
И можно водочки поддать,
А можно не поддать...
Благодать, ребята, благодать!

Из окружающей среды
Вдруг возникает тать,
И говорит он: «Подь сюды!»
И портит благодать.
Он говорит мне: «Слышь, браток,
Уважь рабочий класс,
Давай, любезный, кошелёк,
Делись, как учит Маркс!»
И этот ражий мужичок,
Встряхнув меня, извлёк
Кошелёк, ребята, кошелёк.

А мне на деньги наплевать,
А мне важнее благодать.
Я говорю: «Ведь ты ж не грош,
Ты благодать мою крадёшь!»
А он в ответ: «Не местный я,
Мытищи – родина моя,
У нас за слово «благодать»
В Мытищах могут в морду дать».
А я опять твержу ему:
«Что ты читал, кроме «Муму»?
Вот Достоевский сам сидел
И написал про беспредел,
Там тоже из Мытищ Гаврош
Пришил старушку ни за грош,
Так он раскаялся, браток,
И получил условный срок,
И ты покайся, ляг в кровать,
Там ты обрящешь благодать!»

Он для порядка в глаз мне дал,
Забрал наличность и слинял,
Но обещал он поискать,
Что, мол, за птица – благодать,
Обещал браток поразмышлять.

(Проигрыш под «Ай-яй-яй яй ааа»)

Вопрос к правительству страны:
Что за бардак у вас?
Отчизны лучшие сыны
Тут получают в глаз!
Ущербен и порочен курс
На расслоенье масс.
И глаз болит мой, и, боюсь,
Что прав был Карл Маркс.
На Маркса можно попенять…
Но как козлов унять?
Благодать нужна им, благодать!

Без благодати гражданин,
Как горец без усов,
Он, как без лампы Аладдин,
Как Ленин без трусов.
Как он и жалок, и смешон,
Несчастный он и злой,
И чей-то глаз отыщет он,
Боюсь опять, что мой.
А потому, хорош страдать,
Роптать, негодовать!
Благодать ищите, благодать!

Ты ощутишь её, дружок,
Иди, ложись на солнцепёк,
Послушай пташек, покури
И сам с собой поговори.
Мир полон злобы и борьбы,
Там узколобые жлобы,
Жить надо в кайф здесь и сейчас,
Пошёл он в баню, Карл Маркс!
Налей шампанского ведро
И перечти ты «Фигаро»!
И будет солнышко сиять,
И миру – мир и благодать!
Миру – мир, а людям – благодать!

Я вспоминал братка того,
Занятный персонаж,
И вот недавно про него увидел репортаж.
Он бросил грабить-воровать,
Я был ужасно рад,
Видать, обрёл он благодать –
Теперь он депутат.

И я сейчас про благодать
Талдычу всем, кому придётся –
Нам не дано предугадать,
Чем наше слово отзовётся!

http://www.youtube.com/watch?v=Fy0jPA4U5u0


Песня о Бодуне

Вставай, похмельная страна, пропели петухи,
Настало время Бодуна - расплаты за грехи.
Бодун придет, как Командор, огромный, мрачный злой,
Раздавит вас, как помидор, тяжелою рукой.

Вот, солнца жар от двух бортов поднялся над землей,
И хрип, и стон из тысяч ртов - слились в протяжный вой.
Мой друг, не время клясть судьбу, - Бодун стучит в твой дом.
Вставай, народ, все на борьбу с проклятым Бодуном!

Мерещатся малиновые хари,
Во рту - сушняк, пустыня Калахари,
Хотя вчера, как будто, не бухали.
По две бутылки - это ж не размах!

И, как плохой актер, ты будешь снова
Играть царя Бориса Бодунова,
Кричать: "Полцарства за стакан спиртного!"
Мол, мальчики кровавые в глазах.

Иной юнец хлебнет вина, с утра кричит: "Бодун!"
Да ты не нюхал Бодуна, неопытный пачкун!
А истинный Бодун крупней, он страшен, как война.
Не знаешь, правда, что страшней: Бодун или жена.

Он интернационален, есть у чукчей, у славян.
Бодунидзе, Бодунович, Бодуненко, Бодунян.
Все мы родом из Союза, всем народам не легко,
Бодунанс, Бодунбердыев, Бодунитьев, Бодунко.

Но в мире он один такой, он лишь у нас в ходу.
Родной, кондовый, боевой, Российский, наш Бодун.
И ни цена нам не страшна, ни крики трезвых жён,
Девиз "Ни дня без Бодуна!" давно у нас внедрён.

Бодает нищих, богачей и даже, вот беда,
Не к ночи сказано, - вождей бодает иногда.
Глядишь на Родину порой, приходит мысль одна -
Верхи командуют страной, похоже, с Бодуна.

Бодун - есть состоянье организма,
Когда бессильны панадол и клизма,
И только пиво в духе классицизма
Дает терапевтический эффект.

Мир обретает контуры и краски
И можно встать на ноги без опаски,
И можно прыгать в половецкой пляске,
Или дремать спокойно на софе.

http://www.youtube.com/watch?v=-5IiC8Um2jc
http://www.youtube.com/watch?v=k36DpMCpRUs


Не ходи!

Иван Иваныч Иванов
Был поразительно здоров.
Он вкусно ел и сладко пил,
И не пьянел, подлец.
Он был железный, как утюг;
Его жена в кругу подруг
Притворно жаловалась им:
«А мой-то – жеребец».

Вдруг с ним случился анекдот –
Чего-то вспучило живот,
А врач, молоденький такой,
Обследовать послал.
Да ты возьми – назначь пурген,
Так нет – давай УЗИ, рентген.
«Обмен...» – какой там, хрен, обмен!
Капусты пережрал.

Но вот анализы несут,
А результаты – страшный суд,
А там болезней миллиён –
Не прочитать без слёз,
А там гастрит и гепатит,
И камни в почках, и бронхит,
И не нашли только рахит
И эндометриоз.

От таких вестей он стал ужасно нервный,
Аппетит пропал, и по ночам не спится,
На детей кричит, назвал супругу стервой,
Не идёт гулять, лежит и матерится.

(А ведь говорили же ему)

– Ой, не ходи, Иван Иваныч, по врачам –
Будешь спать, Иван Иваныч, по ночам.
Ты, Иван Иваныч, лиха не буди –
Не ходи, Иван Иваныч, не ходи.

Ведь он здоровый был такой,
Ведь он подковы гнул рукой.
Тут держится за левый бок,
Ох, печень, мол, болит.
Иван Иваныч, дорогой,
Так печень справа, мой родной.
Но он не слышит, всё твердит,
Какой он инвалид.

Лежит, и нет на нём лица,
Лежит – прислушивается:
Где там кольнёт, где там стрельнёт
То в грудь, то в потроха.
С женой не спит: «Не тронь, – твердит, –
У меня – хламидиозный уретрит,
В аптеку лучше бы пошла
За кружкой Эсмарха».

Да, у Иван Иваныча,
Ох, нехорошая моча.
С такой мочой непросто жить
И банк не даст кредит.
Лежит он бледный сам собой,
Не спит и слушает прибой,
Как в его почках та моча
По камушкам шумит.

Даже новости ему смотреть противно,
Не следит за напряжённостью момента,
Вот лежит он, социально неактивный,
(и даже)
не ходил голосовать за президента.
(представляете?)

Он худел, он хирел
И никто ему по-дружески не спел:

– Ой, не ходи, Иван Иваныч, по врачам –
Будешь спать, Иван Иваныч, по ночам.
Ты, Иван Иваныч, лиха не буди –
Не ходи, Иван Иваныч, не ходи.

Ввалились щеки, взгляд погас –
Ну просто Гоголь в смертный час.
Уже приехали братья
И тёща из Орла.
Уже послали за попом,
Помыли пол, прибрали дом,
Жена купила чёрный тюль –
Завесить зеркала.

Тут из поликлиники звонят,
«Прощенья просим, – говорят –
Чужой вам дали результат,
Анализ-то – не Ваш.
У Вас всё в норме, как с куста:
Слюна густа, а кровь чиста,
Мочу так даже можно пить,
Здоров, мол, и шабаш!»

Тут Иван Иваныч молча встал с постели,
Выпил водку, что на пОминки купили,
Взял ружьё, сказал: «А что, и в самом деле,
Не сходить ли к доктору?» – Едва его скрутили.

(и хором спели)

– Ой, не ходи, Иван Иваныч, по врачам –
Будешь спать, Иван Иваныч, по ночам.
Ты, Иван Иваныч, лиха не буди –
Не ходи, Иван Иваныч, не ходи.

Мы ж все такие, срамота.
Бывает, спросишь у кента:
«Как здоровье, дорогой?»
Он отвечает так:
«Пока не знаю, не скажу,
Вот завтра к доктору схожу,
Он мне и накукует срок».
Да ты сдурел, чувак.

А не ходил бы ты туды –
Так ведь недолго до беды,
Не парься, братец, пей вино
И кушай карася,
Люби жену свою, живи,
А все анализы порви.
Ведь если много будешь знать,
То не состаришься.

http://www.youtube.com/watch?v=q3ykAJnTkns


По классике тоскуя.

Сразу хочу извиниться за фамилии, да и вообще за грамматику – культура подводит. На концерте эта песня игралась на гитарах, флейте и синтезаторе и было просто потрясающе.
Краткий словарь:
умца-умца – попса,
Стратокастер – тяжелая эл гитара,
формат – ну.., это формат..

Будет краткой увертюра
Я скажу вам это сразу
Музыкальная культура
Ты накрылась медным тазом
Не нужны были стране советской
Не Слонимский не Пендерецкий
Не нужны теперь стране российской
Не Пендерецкий не Слонимский
Дети тухлую попсятину жуют
Не классическую музыку плюют
Но есть на свете извращенцы
Они считают вольнодумцы
Анданте и Легерцо
Лучше глупой умцы-умцы
Говорят чудилы эти,
Что есть на свете Доницетти
И Скорлатти есть на свете
Вы послушайте их дети!
О душе нашей пекутся
Все надеются на чудо
Но смеются умца-умца
И фигачит отовсюду.

А я купил бы детям флейту и гобой,
Чтоб росли засранцы с чистую душой.
Но не слушают злодеи не Вольфганга Амадея,
Не Бетховена, не Глюка, говорят, что это мука,
Говорят, что это скука и отстой.
А я хотел купить им флейту и гобой,
Чтоб росли детишки с чистую душой.
Чтобы на склоне ле-е-е-е-т
В гамаке дрема-а-а-а-л
А моих детей дуэ-э-э-э-т
Для дедушки лабал.

Кто теперь играть возьмется
Паса, Кале и мазурку.
Умницы, консерваторцы
В кабаках играют "Мурку".
Кто раскроет партитуру
Кто раздует жар сердечный
В наше время скрипка дура,
Стратокастер молодец!

А помнишь у Бетховена
Второй концерт дружок?
Там есть одна хреновина -
Любимый мой кусок!

Там скрипочки -Ти-ти-ти-ти
Рояль - Б-р-л-л-м.
Опять скрипочки Ти-беди, те-там.
Рояль - Б-р-л-л-м.
Ну правда же красиво
Ну правда - высший класс
Огромное спасибо
Бетховену от нас.

Дети ходят на кумиров поглазеть,
На концертах у кумиров поборзеть.
Но тинейджерские вопли, восхищения и сопли
Обусловлены политикой родных телеканалов
И больших радиостанций и дай бог им всем здоровья - зарабатывают деньги,
Только совесть надо все таки иметь

Дайте Грига бога ради,
Дауте дайте нам Скорлатти.
Но отвечают злые дяди,
Что Скарлатти не формате,
Что у Грига низкий рейтинг,
Что он нудный право слово.
Так что будем слушать дети
Композитора Крутого.

А принес бы Штраус дядям новый вальс
А ему б сказали - "Милый много вас.
За эфир сперва, папаша проплоти,
А потом уж си-би-моль свою крути!"

Должно же быть что-то святое,
Прекрасное и не крутое,
Но искусство не замучить, не убить.
Гендель жил, Гендель жив, Гендель будет жить!
Я поставлю детям Баха,
Я им Моцарта поставлю!
Я с ремнем в руке, к искусству,
Приобщиться их заставлю.
Станут взрослыми ребятки
И "спасибо" скажет папке.
Бить по попке тоже важно,
Чтоб растить нормальных граждан!
Тра-ля-ля-ла-ла-ла-ла-ла!
Трам-па-па-па-пам!

http://www.youtube.com/watch?v=bjfwDE-8ezI


Ночной свистун

Вступление (Цитата из "Лебединого озера" П.И. Чайковского)

Свистит, свистит, зараза, под окошком,
Ну нету Любки, что ж ты, тварь, свистишь?
Свежо, впотьмах свалилась с крыши кошка,
Деревья гнутся, да шумит камыш.
А что то ночь зловещая такая,
Блуждают на погосте огоньки,
В такую ночь, обычно, самураи
Канают на границу у реки.
Трубу прорвало, из подвала пахнет гнилью,
Свистит влюбленный третий час подряд.
В такую ночь, чтоб сказку сделать былью,
Был Зимний на гоп-стоп братвою взят.
Жужит в стакане пьяненькая муха,
Я соль рассыпал, видно быть беде.
В такую ночь Ван Гог отрезал ухо,
А Грозный треснул сына по балде.

(Цитата из пьессыГрига "В пещере горного короля" (Пер Гюнт)

Пошла муха на базар и купила самовар,
Приходите, черти, я вас пивом угощу!
Черт заглянет на часок, он не низок не высок,
Здравствуй, паранойя, я твой тонкий колосок!

Бурчит с экрана футуролог злобный:
"Увы вам, люди, бьют уже часы!"
Смесь Иоанна, Нострадамуса и Глобы,
Апокалипсисом пугает, сукин сын.
"Падет Звезда Полынь, грядет разруха,
И брат у брата уведет жену,
И Пятачок зарежет Винни Пуха.
Конец эпохи, все пойдем ко дну!"




Вот так живешь, гребешь деньгу лопатой.
Тут трубный зов - всё коту под хвост.
Мол, Страшный Суд, звоните адвокату,
С вещичками на выход, в полный рост!
А этот все свистит, на гульках твоя Люба.
Убогий жребий брошенных мужчин!
Что он Гекубе, что ему Гекуба?
Пошел бы, лучше, выдавил прыщи.

Баю-баюшки-баю, спать ложись, мать твою!
Хочешь, милый мальчик, я те песенку спою?
Завтра будет день опять, ночью, мальчик, надо спать.
Приходи к нам Фредди Крюгер нашу детку покачать!

Печаль светла, но нет императива,
Чего свистишь, уже написан "Капитал".
Швырять столы в окно, конечно, некрасиво,
Но я швырну так, чтобы наповал.
Луна желтушная измучена циррозом,
Свингует на трубе Архангел Гавриил,
А выше - Бог, терзаемый вопросом:
Какого черта он все это сотворил?

Искажено пространство, место, время,
Бомжей в подъезде примешь за волхвов:
"Шолом-Алейхем, как погода в Вифлееме?
Что нужно вам в стране бессонных свистунов?"

Но с кем вы, мастера ночного свиста?
Какая сила остановит вас?
Пойду голосовать за коммунистов -
При них хоть ночью будет
При них хоть ночью будет
При них хоть ночью будет
Комендантский час.



http://www.bard.ru/cgi-bin/listprint.cgi?id=8.09

http://www.youtube.com/watch?v=zKxoZvlBbBk


Былина о попсе

То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.

Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она - кричит дурным голосом.
Кто послушает - становится козликом.

И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то - зайкою, то рыбкой, то тазиком.

А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то - борзые.

В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.

Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.

Злато-серебро гребет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается.
Похваляется собой - не нахвалится:

"Ой, белы рученьки мои - как лебедушки,
Очи синие, а губы - красней вина.
Голосок мой сладенький - от соловушки,
А парчевый малахай - от Юдашкина".

Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.

Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.

Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок - Хиппилла Вудстокский,
Закричал тот старичок: "Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.

А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.

Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою - пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,

Да наследников Баяна-Шостаковича -
Гусляров - Башмета да Растроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется.

И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?

http://www.youtube.com/watch?v=OXVOlE_ZunM


Романс о женщине

Она прошла с открытыми плечами
И в декольте, глубоком, как овраг.
И все вокруг мгновенно замолчали,
И заторчали, и сказали "Ах!".
Ах, каблучки, ах, черные колготки!
Весь этот хитрый женский антураж!
Так не бывает, это все от водки,
Иль от жары привиделся мираж.

Какая женщина по городу идет!
С другой планеты к нам заброшена, наверно.
Кому-то ж эта женщина дает...
Свою любовь дает, конечно, свою верность!

Я шел за ней униженным барбосом,
С проезжей частью путал тротуар...
И всё вздыхал своим сопливым носом
Волшебный аромат "Можи-нуар".
Табун окрестных импотентов в круг собрался,
Им будет долго сниться эта грудь.
И даже мент на цыпочки поднялся,
Чтоб в декольте поглубже заглянуть.

Какая женщина наш посетила дом!
Какая женщина на нас бросает взоры!
Фотограф щелкает, мы щелкаем мурлом,
А вылетают только мухоморы.

Я шел за ней, как шел Петрарка за Лаурой
И как Орфей за Эвридикой шел,
И, вдруг, она, о чудо! - обернулась
И ласково сказала: "Слышь, козел!
Ты что чудак на букву "М" за мною ходишь?
Сглотни слюну, расслабься, Бармалей,
Я вижу по штанам, чего-то хочешь.
Сто баксов за ночь - буду я твоей!"

Прошу тебя, Господь, ну, помоги!
Пошли сто баксов в виде Божьей благодати,
Куплю тогда жене я сапоги, -
Еще на шлюх я доллары не тратил.

http://www.youtube.com/watch?v=oa1lAn4EbfI
http://www.youtube.com/watch?v=uH9Xo8Qpbzs


О судьбе интеллигенции

Не хотел я пить, но пятница,
И к тому ж зашел сосед.
Он поэт, а значит пьяница,
Рифмы есть, а денег нет.
"Треснем, — говорит, — водки для потенции
Да поговорим ладком
О судьбе интеллигенции
В государстве воровском".
Как с ним не выпить! Бегает, как маятник,
В глазах горят бенгальские огни.
Ну, выходные, сами понимаете —
У мужиков критические дни.

По российской по традиции
Пили много, наповал.
Он надрался до кондиции,
А потом запричитал:
"Ой же сироты мы сироты!
Это ж при живой стране
Эх, до чего же эти ироды
Толерантные ко мне!
Глянь, как они за Родину радели:
Перестроили бардак в бордель
И совсем бедняги похудели,
Но без буквы "п" и буквы "д".
Похудели, похудели, похудели,
Но без буквы "п" и буквы "д".

Не по лжи я жил, как следует,
Был горой за них всегда
И на каждом референдуме
Отвечал: "Да! Да! Нет! Да!".
Где ж вы, бедные иллюзии
Либеральные мои?
Так реформами контузило,
Что нет напора для струи.
Уже стемнело, мы прилично с ним натрескались
И наливали мимо рюмок наугад.
Он все шумел, косил под Чернышевского:
"Что делать, блин?" — и: "Кто, блин, виноват?"

Он сказал: "Вставай, такой-сякой!", —
И пошли мы с ним в народ.
Он — с ненормативной лексикой,
Словно с песней, шел вперед:
"Где, — кричал, — культурная общественность?
Вновь по кухням, вновь молчит!
А!
Сохранить хотите девственность
И оргазм получить.
Так не бывает.
Он написал на зданье тайной канцелярии:
"Даешь капитализм с человеческим лицом!", —
Пририсовал зачем-то гениталии
В кубистском стиле, хренов Пикассо.

Поздно ночью мы пришли домой,
В коридоре я заснул без сил.
Но жена спросила, что со мной,
Тут сосед ей объяснил:
"Видишь ли, — говорит, — в стране тенденция,
Просто стыдно говорить: спит теперь интеллигенция,
Ну а так как нету Герцена,
Значит некому будить".
А жена говорит:
"Я вам, гадам, буду Герценом
И эсеркою Каплан,
И Чубайсом вместе с Ельциным.
Марш, мерзавцы, по углам".

У жены я спрашивал, где моя любимая.
Мне жена ответила скалкой между глаз.
Я у скалки спрашивал, где моя любимая.
В общем, выпил лишнего. Скорбный мой рассказ.
Вновь подойдет к концу неделя быстротечная.
Пойду к соседу, вот он будет рад,
И дорешаем мы вопросы вечные,
Что делать, блин, и кто, блин, виноват.

http://www.bard.ru/cgi-bin/mp3.cgi?id=3.12
http://www.russiandvd.com/store/album_a ... Fnumber=12


Крысолов

Я знаю, что скоро из мрака веков
Появится в нашей стране крысолов.
И, в дудочку дуя, пойдет пилигрим
И вся наша сволочь попрется за ним.

И выйдут в ряд за гадом гад под колдовские звуки,
Пойдет ворьё, жульё, хамьё, дубьё и прочие подлюки.
И, пальцы веером сложив, пойдет братва покорно.
Вот это кайф! Чтоб я так жил! Долой волков позорных!

А звук у дудочки таков:
В нем шепот снов и звон веков,
И песни Кельтских колдунов,
И зов седых преданий.
Под гипнотический мотив
Пойдут бандит и рэкетир,
Надеть свои трусы забыв,
Уйдет министр из бани.

Из разворованной страны, покинув свои дачи,
Уйдут бугры и паханы, ко всем чертям собачим.
И запоют сверчки во ржи, и журавлиным клином
Пойдут пахучие бомжи с курлыканьем тоскливым.

Через Брест и Калугу,
Москву и Тамбов,
За Урал на Восток
Побредет крысолов.
Его ноги натерты
И плащ запылен,
Санитарные цели
Преследует он.

И сутенеры встанут в строй под музыку такую,
Путаны шумною толпой за ними откочуют.
Уйдут вруны и болтуны и, кстати, для прикола,
Ушла бы сборная страны по стремному футболу.

И респектабельной гурьбой,
Пойдет истеблишмент родной,
Забыв, про бизнес теневой
И счет в Швейцарском банке.
Закружит в небе вороньё,
В лесах попрячется зверьё,
И будут на пути расти
Бледнейшие поганки.

Двинутся маньяки на хромой собаке,
А за ними - шлюшки на больной лягушке.
А за ними - урки, ой, да на сивке-бурке,
Едут и смеются, чуриков жуют.

К Охотскому морю придет крысолов,
В него окунет весь богатый улов.
И выпьет свой грог и расслабится он,
Мол, долбись с ними сам, старина Посейдон.

http://www.bard.ru/cgi-bin/mp3.cgi?id=5.16


Грипп

Весь мир - театр, а люди в нем - актеры...
Но нищий в переходе мне сказал:
"Весь мир - бардак, а мы в нем - сутенеры.
Болезни за грехи нам Бог послал!"
Москва не крестится, пока не слышит грома
И гордо заявляет: "Я сама!"
Ниспослан грипп на оба наших дома,
Хвала Создателю, хотя бы не чума!

Весь мир в соплях гриппозного угара.
И коль Творец так карты разложил,
Чихайте так, чтоб чих не тратить даром,
Чтоб заболел лишь тот, кто заслужил.
Чихайте на мерзавцев и подонков,
Пусть лоб у подлецов огнем горит.
Чихайте зычно, смачно и подолгу.
Оружье пролетариата - это грипп!

Как все течет, все из меня!
И из тебя течет, в гриппозном смысле слова.
Да выбрось "Колдрекс" - это все фигня,
Налей перцовочки, УПСА, ну, будь здорова!

Вложите в чих всю горечь от бесправья,
Всю боль обиды, что пришлось в себе носить.
Весь пыл неутоленного тщеславья,
Всю историческую скорбь больной Руси.
Чиновники борзеют год от года,
А мы язык засунем в попу и молчим.
Как я чихнул бы на избранников народа!
Жаль только в Думе пропускной режим.

Стране на все начхать на самом деле.
Всю жизнь проходит босяком и в неглиже.
И, кстати, чихните кто-нибудь на Церетели, -
Пусть отдохнет немного городской бюджет.
А мегаполис кашляет до хрипа,
И Вальсингам болеет в Горках втихоря.
Москва справляет пир во время гриппа.
И вирусы расходует зазря.

Не надо чихать на детей и философов,
На меценатов любезных, на спонсоров,
На докторов, на старушек, на дворников,
Жен музыкантов и жен алкоголиков.
На менестрелей и, в первую голову, -
На Мищуков, Мирзояна, Егорова,
Рабов шестиструнки кагорточку малую,
Бардов и так жизнь не очень и балует...

Надо чихать на соседа сварливого,
Злую жену и на мужа блудливого.
На графоманов, воинственных критиков,
Умных фашистов и глупых политиков.
На дураков, бандюков отмороженных,
Снобов, скучающих с кислыми рожами.
Да не поможет, боюсь, ни черта.
Феличита, феличита...
Феличита, феличита...

http://www.shaov.net/mp3s/Dorozhnaja.mp3


Дорожная (посвящение казаку Розенбауму)

Во широком поле ли
Дожди землю полили.
Нам ли нашу волю ли
На покой менять?
Нам ли прятаться в нору?
Нам дорога по нутру.
Завтра рано поутру
Нам коней седлать!
Нам ли прятаться в нору?
Нам дорога по нутру.
Завтра рано поутру
Нам коней седлать!

Старая околица
Долго будет помниться,
Да в окладах горница,
Да седая мать...
Из родных куреней
(Утро ночи мудреней)
На заре на утренней
Нам коней седлать!
Из родных куреней
(Утро ночи мудреней)
На заре на утренней
Нам коней седлать!

Звон копыт серебряный,
Путь никем не мереный –
Вот он, наш потерянный
Обретённый рай!
Будем сброд-компания,
Голь без роду-звания.
Завтра в утро раннее
Ты коня седлай!
Будем сброд-компания,
Голь без роду-звания.
Завтра в утро раннее
Ты коня седлай!

Край земли – рукой подать,
Край земли с коня видать.
А захочет Бог прибрать –
На судьбу ль пенять?
Тут скачи, не скачи –
Найдёт костлявая в ночи.
Так хоть помрёшь не на печи –
Давай коней седлать!
Тут скачи, не скачи –
Найдёт костлявая в ночи.
Так хоть помрёшь не на печи –
Давай коней седлать!
Открыть в новом окне

YouTube - Тимур Шаов, Выбери меня!


Выбери меня!


Всё в стране ужасно, всё в стране погано.
В высших эшелонах - шум и болтовня.
Бисмарка там нету, нет Шатобриана -
Значит, надо, чтобы главным выбрали меня.

И сразу: наших олигархов разведу я круто,
Соберу их вместе и скажу: «Даёшь!»
И скажу: «Сдавайте, граждане, валюту!
У меня народ не кормлен, начался падёж!»

Сам кристально честный и сакрально чистый,
Лично б сеял жито, лез в шахтёрский штрек, -
И меня б любили даже коммунисты.
Самый человечный был бы человек!

Ворам и мздоимцам - бить по пяткам палкой!
Утоплю бандитов, как слепых котят,
А ментов не трону, потому что жалко.
Что, менты не люди? Тоже есть хотят!

Я призрел бы сирых, утешал страдальцев,
Как Ильич, встречал бы чаем ходоков.
А гимном я бы сделал песенку про зайцев -
Чуть её подправит старший Михалков.

Я скажу министрам: «Что за волокита?
До сих пор у граждан нету ни шиша!
Всем читать Прудона и Адама Смита!
В общем, чтобы к Пасхе обогнали США!»

Ах, каким я славным президентом стану!
Ярким, как Людовик, мудрым, как де Голль!
Всюду будут скверы, парки и фонтаны.
Слушать будем «Битлз», кушать алкоголь!

Нас бы уважали и арабы, и евреи,
Буш бы за советом в Кремль приезжал:
Дескать, можно мы немного побомбим Корею?
А я бы средний палец Бушу показал!

А потом, конечно, стану я тираном -
Старая, простая, верная стезя, -
Разгоню парламент, посажу смутьянов.
Но здесь уже традиций нарушать нельзя!

И потом, ведь любят на Руси тиранов.
Так оно привычней, что ни говори.
Я возьму державу, скипетр из Гохрана -
И меня Шандыбин выкрикнет в цари.

Оц-тоц, хорошо! Буду самым главным!
Будет голос зычен, а рука тверда.
Боже, меня храни! Сильный, державный!
Хотели как лучше, а выйдет как всегда...

Власть, конечно, сильно портит человека.
Не пойду во власть я - мне она вредна.
И к тому же вряд ли выберут чучмека,
Так что спи спокойно, родная страна!