-
«Фотография»
Арсений Тарковский
О.М. Грудцовой
В сердце дунет ветер тонкий,
И летишь, летишь стремглав,
А любовь на фотоплёнке
Душу держит за рукав,
У забвения, как птица,
По зерну крадёт — и что ж?
Не пускает распылиться,
Хоть и умер, а живёшь —
Не вовсю, а в сотой доле,
Под сурдинку и во сне,
Словно бродишь где-то в поле
В запредельной стороне.
Всё, что мило, зримо, живо,
Повторяет свой полёт,
Если ангел объектива
Под крыло твой мир берёт.
1957
-
Не жалуйся! Не бойся! Не проси!
Олег Кочеров
Не верь словам, а проверяй делами.
За внешним блеском кроется печаль.
Хорошему порой не доверяли
И часто обжигались - очень жаль.
Не верь всему, что говорят, пустое.
За правду - в грудь, а рыльце-то в пушке.
Храни достойно светлое с любовью.
Однажды счастье прилетит к тебе.
Не верь, они ж не сняли маски.
У них всё лучшее - почти кино.
Не слушай, привирают сказки.
И быть тому, что суждено.
Не верь, когда в кармане пусто.
Бесплатный сыр тебе не по зубам.
Вставай, борись, когда тоскливо, грустно
Без зависти смотри по сторонам.
Не верь - обман не добродетель.
Добро за слабость принимается, пойми.
Наставила капканов жизнь и петель
Не жалуйся! Не бойся! Не проси!
-
"Но помни, что ты настоящий -
Лишь всё потеряв,
Что запах острее и слаще
У срезанных трав,
Что всякого горя и смрада
Хлебнёшь ты сполна,
Что сломана гроздь винограда
Во имя вина".
..........................
Иван Елагин
-
-
Саша Чёрный
Родился карлик Новый Год,
Горбатый, сморщенный урод,
Тоскливый шут и скептик,
Мудрец и эпилептик.
"Так вот он - милый божий свет?
А где же солнце? Солнца нет!
А, впрочем, я не первый,
Не стоит портить нервы".
И люди людям в этот час
Бросали: "С Новым Годом вас!"
Кто честно заикаясь,
Кто кисло ухмыляясь...
Ну, как же тут не поздравлять?
Двенадцать месяцев опять
Мы будем спать и хныкать
И пальцем в небо тыкать.
От мудрых, средних и ослов
Родятся реки старых слов,
Но кто еще, как прежде,
Пойдет кутить к надежде?
Ах, милый, хилый Новый Год,
Горбатый, сморщенный урод!
Зажги среди тумана
Цветной фонарь обмана.
Зажги! Мы ждали много лет -
Быть может, солнца вовсе нет?
Дай чуда! Ведь бывало
Чудес в веках не мало...
Какой ты старый, Новый Год!
Ведь мы равно наоборот
Считать могли бы годы,
Не исказив природы.
Да... Много мудрого у нас...
А впрочем, с Новым Годом вас!
Давайте спать и хныкать
И пальцем в небо тыкать.
-
https://youtu.be/OeMpeHE6E9g
Евгений Евтушенко
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
-
Ночью убегай из дома
в олимпийке на пижаму -
научу тебя плохому
в темноте за гаражами.
Вечер северных окраин
снегом южным припорошен.
Я пою Захара Мая
и кажусь тебе хорошим.
Мы едва с тобой знакомы,
но плохой казаться силясь
ты зовёшь в свой тихий омут
пока черти отлучились.
Старший брат на русском марше,
мама пашет, папа квасит.
Не стремись казаться старше –
жизнь сама потом подкрасит.
Будут партаки-скрижали,
будут ранние морщины,
будет Ба́ли, будут дали,
будут разные мужчины.
Будет много, дорогая,
оху*тельных историй –
мы ж из детства уезжаем
кто на скором, кто на скорой.
Это в Ницце целоваться
могут дети у причалов.
Где тут нам любить в пятнадцать –
нам бы выжить для начала.
Где-то ночь сгущает воздух
и наводит сладкий морок,
а у нас темнеет поздно…
Тут бы было лет по сорок
что Ромео, что Джульетте.
Здесь Россия, здесь веками
правят пожилые дети
молодыми стариками.
Я вангую, что однажды
к расписной поставит стенке
нас седых, томимых жаждой
вертухай с лицом младенца.
Как кредитные проценты
неизбежный, планомерный,
всех поставит на коленки.
Вот как я тебя, примерно.
Впрочем, это всё не точно.
В этом хладе замогильном
счастье, как эффект побочный,
пусть не часто, но стабильно.
Не тушуйся, это юмор.
Будь фартовая по масти.
Да, и набивать не вздумай
моё имя на запястье.
Слава Малахов
-
-
Дмитрий Минаев
Чудный край...
Здесь бьётся сердце
Так отзывчиво, так чутко...
Почему же нам на юге
Хорошо, но как-то жутко?
Почему нас раздражает
Ранним утром, в час заката,
Эта праздничная роскошь
Красок, света, аромата,
Это небо, постоянно
Голубое, вздохи моря?
Или так сильна привычка,
Неотвязная, как горе,
Та привычка роковая
К вечным сумеркам, к туманам,
К бесконечному простору
Наших нив и к тем полянам,
Где не видят люди солнца
Иногда по полугоду,
Где мы грустною любовью
Любим грустную природу?..
Там, на севере далёком,
Мы слились с другою сферой,
Мы привыкли к серым тучам,
К серым будням, к жизни серой,
И ликующия краски,
Блеск и вечный праздник юга
Будят в нас невольный трепет
Изумленья и испуга.
1863
-
-
Спасибо
Евгений Евтушенко
Ю. Любимову
Ты скажи слезам своим "спасибо",
их не поспешая утереть.
Лучше плакать, но родиться - ибо
не родиться - это умереть.
Быть живым - пусть биту или гнуту,-
но в потёмках плазмы не пропасть,
как зеленохвостую минуту
с воза мироздания украсть.
Вхрупывайся в радость, как в редиску,
смейся, перехватывая нож.
Страшно то, что мог ты не родиться,
даже если страшно, что живёшь.
Кто родился - тот уже везучий.
Жизнь - очко с беззубою каргой.
Вытянутым быть - нахальный случай,
будто бы к семнадцати король.
В качке от черемушного чада,
пьяный от всего и ничего,
не моги очухаться от чуда,
чуда появленья своего.
В небесах не ожидая рая,
землю ты попреком не обидь,
ибо не наступит жизнь вторая,
а могла и первая не быть.
Доверяй не тлению, а вспышкам.
Падай в молочай и ковыли
и, не уговаривая слишком,
на спину вселенную вали.
В горе озорным не быть зазорно.
Даже на развалинах души,
грязный и разодранный, как Зорба,
празднуя позорище, пляши.
И спасибо самым чёрным кошкам,
на которых покосился ты,
и спасибо всем арбузным коркам,
на которых поскользнулся ты.
И спасибо самой сильной боли,
ибо что-то всё-таки дала,
и спасибо самой сирой доле,
ибо доля всё-таки была.
1969