Ночью убегай из дома
в олимпийке на пижаму -
научу тебя плохому
в темноте за гаражами.
Вечер северных окраин
снегом южным припорошен.
Я пою Захара Мая
и кажусь тебе хорошим.
Мы едва с тобой знакомы,
но плохой казаться силясь
ты зовёшь в свой тихий омут
пока черти отлучились.
Старший брат на русском марше,
мама пашет, папа квасит.
Не стремись казаться старше –
жизнь сама потом подкрасит.
Будут партаки-скрижали,
будут ранние морщины,
будет Ба́ли, будут дали,
будут разные мужчины.
Будет много, дорогая,
оху*тельных историй –
мы ж из детства уезжаем
кто на скором, кто на скорой.
Это в Ницце целоваться
могут дети у причалов.
Где тут нам любить в пятнадцать –
нам бы выжить для начала.
Где-то ночь сгущает воздух
и наводит сладкий морок,
а у нас темнеет поздно…
Тут бы было лет по сорок
что Ромео, что Джульетте.
Здесь Россия, здесь веками
правят пожилые дети
молодыми стариками.
Я вангую, что однажды
к расписной поставит стенке
нас седых, томимых жаждой
вертухай с лицом младенца.
Как кредитные проценты
неизбежный, планомерный,
всех поставит на коленки.
Вот как я тебя, примерно.
Впрочем, это всё не точно.
В этом хладе замогильном
счастье, как эффект побочный,
пусть не часто, но стабильно.
Не тушуйся, это юмор.
Будь фартовая по масти.
Да, и набивать не вздумай
моё имя на запястье.

Слава Малахов