8. Тем, кто по белому светублуждает и кружит...



Тем, кто по белому свету блуждает и кружит,
Делит последний, промокший сухарь на двоих, —
Гимном торжественным, верой и правдой, послужат
Песни, сложённые в наших палатках сырых.

Сквозь шум городов
Врывается вновь
К нам, между снов,
Пенье дроздов и запах таёжных костров.

Тем, кто погибли в обвалах, лавинах и стужах,
Могилам безвестным на дне безымянных лощин
Как обелиски из тёмного камня послужат
Туры на лбах покорённых вершин.

Алый восход нас позовёт,
В тот край убежим,
Где, как ножи,
Пики кроят небосвод.